Как споро времечко летит!
Поются дней моих куплеты…
Хочу – домой.
В священный скит.
В гнездо родительских заветов.
На остров радужной земли
неузнаваемым вернуться.
На пик холма, к подножью лип,
вбежать и – небом захлебнуться.
И вспомнить, что не позабыл
в кошмаре жизненных скитаний
ни свиста ласточкиных крыл,
ни соловьиных причитаний,
ни дымной вьюги над крыльцом,
ни алых яблоневых гроздей…
Ни встречи матери с отцом
на вымирающем погосте.
sergen