У музыканта нет ни рубля,
И нет веревки, чтоб удавиться.
Остыла скрипка на ноте "ля",
Давно в футляре она томится.
Ее снедает тоска–печаль,
И силы нет, вечеров бояться.
Ах, как устала она молчать!
Ей снится сцена и гром оваций,
И лиц восторженных миллион,
И дипломанты–лауреаты…
Но вместо этого – рюмок звон
Да хрень гитарная с перематом.
Ей негде спрятаться от стыда.
Она расстроилась. Онемела.
Но страсти требует иногда
Ее, еще молодое, тело.
Разбить бы вдребезги скорлупу,
И – вновь на волю, на стадионы...
Ах, как взорвала б она толпу
Своим, рожденным в неволе, стоном!
sergen